Ворох мыслей, картины – не мы, и не выключен в кухоньке свет.
А вокруг лишь одна пустота, где найти, ставший нужным, ответ?
Птицы стаями ринутся вверх, на скамейке одна я сижу.
Будет видно, кто есть, кого нет, не судите, ведь я не сужу.

Разбавляем оставшийся день, акварелью, забытой на дне.
Где-то ходит пропавшая тень, тихо стонет она в тишине.
Прорывается сдержанный рык, рвет на клочья он душу мою.
Снять бы маску, да выхода нет, без нее я теперь не дышу.

Мы уходим порой навсегда, не вернемся туда, где нас нет.
И бросаем пустые слова, рвемся полночью встретить рассвет.
Опускаемся глубже, на дно, пишем письма без адреса в рай.
Оставляем всегда на столе, наш последний, недопитый чай.